Пытаюсь уложить мысли
В свежеструганную коробочку,
Пронесутся они быстро
И поставят ещё одну скобочку.
За скобкой уеду в Пуш. Горы,
Хотя бы на четыре дня…
Потом пойдут разговоры,
Будут ругать меня.
Всё что говорят – это сказки,
В то, что я пью, не верь,
Поря снять лживые маски:
В сознании разум – открытая дверь.
Никого не допускай близко,
Даже если стучат нагло.
Идти по жизни склизко
И подставляет каждая падла.
А я просто скучаю по тебе,
Не замечая, что идут годы,
Не замечая кованных цепей…
И очень страдая от нашей погоды.
06.07.25
Вольный размер
© Copyright: Геннадий Моисеенко, 2025
Свидетельство о публикации №125070701277
Свидетельство о публикации №125070701277
Рецензии
