Путь к себе

В начале — шум, перрон, вокзал,
Где крики — вместо языка.
Я всё искал, чего не знал,
И то, что знал наверняка.

Я шёл по тропам без имён,
С чужим огнём в груди своей.
Весь мир казался мне звеном
Висящих на дверях цепей.

Сменялся день, летел рассвет,
А я — как в снах без берегов.
Мне не давал покоя свет,
А мрак нашёптывал любовь.

Я падал вглубь немых зеркал,
Где отзеркаливалась суть.
Не тот, кто к небу крик швырял —
Лишь тот, кто слушал — знал свой путь.

Внутри себя я вёл войну,
С самим собой сто крат сражён.
Но каждой раз ныряя в тьму
Я находил священный звон.

Не в тишине, не в пустоте,
А в слове, что писал — и сжёг,
Я различил в кривой черте
Того, кто сам себе пророк.

И тут заметил: мир — не враг.
Он отраженье мыслей дня.
Ведь путь, как круг, всегда в шагах,
Которые ведут — в меня.

Враг — не судьба, не боль, не срок,
Не смерть, не бедность, не нужда.
Враг — это страх сорвать цветок
С того, что в сердце прорастал.

Я понял — нет иных высот,
Чем быть собой в любой беде.
И тот, кто этот путь пройдёт,
Не сможет больше быть во мгле.
05.07.2025