Мост. Четвёртая трансформация мистера Сведенборга

Широкая асфальтовая серая трасса, разделённая на две полосы — как сон, записанный на клочке бумаги и потерянный. Я стою в самом её начале. Одна. И нет никого вокруг: ни людей, ни машин. Мне надо сделать шаг вперёд, мне тревожно. Но то, что позади меня — тоже в одном шаге — ещё тревожнее.

«Не оглядывайся», — говорю я себе и чего-то жду. Вернее, кого-то. Но вокруг никого…

А позади — деревянный изящный мост над маленькой речкой. Несколько минут назад меня по этому мосту вёл человек. Я думала, что узнала его: внешне он, как две капли воды, напоминал Андреа. Но стоило мне взглянуть ему в лицо — я поняла, что столкнулась взглядом с незнакомыми глубокими тёмно-карими глазами. Это не глаза Андреа. Он молчал, пока мы шли. И я была рада, что меня наконец-то держат за руку и выводят из этого железного, скрипучего города AS.

Однажды утром, стоило мне выйти из дома, раздался телефонный звонок, и мой не очень приятный, но необходимый на тот момент знакомый попросил прийти на встречу. Я приехала на такси в назначенное место: серая бетонная коробка офиса за огромными, старыми и почему-то железными дверями. Вошла. Никого. Снова звонок:

— Зайди внутрь офисного двора через следующую дверь прямо перед тобой.

Опять что-то железное и громоздкое. За этой дверью не было офисного двора. Там была крыша, с которой можно было сомнительно насладиться видами города AS. А дверь позади меня растворилась.

— Мне сюда не надо… Где же эта дурацкая дверь? Как мне попасть обратно?
— Не привередничай, — раздался голос в телефоне. — Доберёшься через… (тут он невнятно пробормотал название улицы), там выход.

Так я оказалась блуждающей по городу AS. Наверное, я пробыла там несколько часов, но мне показалось — лет пять.
Город AS весь состоял из холмов и холмиков, из крутых лестниц и шатких качелей-аттракционов. По ним нужно было взбираться всё выше и выше, перебираясь с одной крыши на другую — на головокружительной высоте. Спускаться вниз было нельзя: шаг вниз оборачивался провалом.

Подъёмы в городе AS начинались неожиданно: вроде бы идёшь по ровной плите, и вдруг она обрывается, а перед тобой — узкая лесенка, больше похожая на стальную винтовую пружину. Ступени были разной высоты: одни — чуть ли не до колена, другие — почти плоские, и оттого обманчивые. Перила шатались, а иногда и вовсе отсутствовали. Вверх нужно было карабкаться, вцепившись в холодный металл, стараясь не смотреть вниз. Там клубилась серая глубина.

Аттракцион, который называли «перепрыгивай», стоял на уровне крыш. Это была череда покосившихся платформ, подвешенных на тросах — между крышами многоэтажек. Прыжок с одной платформы на другую требовал не столько ловкости, сколько безрассудства: расстояние между ними менялось, как будто их кто-то нарочно двигал. Под ногами не было ни страховки, ни сетки — только прямая перспектива на пустой асфальт этажей десяти ниже. Иногда ветер раскачивал конструкции, и всё дрожало — воздух, сердце, пальцы на цепях. Я прыгала, цеплялась, висела, чуть не срываясь. Один раз пятка соскользнула — я удержалась только потому, что вцепилась локтями, как в жизнь.

Качели тоже были странные — не для отдыха, а для преодоления. Чтобы попасть на следующую крышу, нужно было раскачаться на одной и поймать момент, когда она будет максимально близко к соседней. Тогда — прыжок. Угадал — летишь вперёд. Не угадал — возвращаешься назад или падаешь в пустоту между стенами. Иногда казалось, что крыши отступают сами — как если бы город не хотел, чтобы я выбралась.

Назад дороги не было. Вниз — тоже нельзя. Всё строилось по одному принципу: выше, опаснее, дальше. И только интуиция — животная, тревожная — вела меня от одной точки к другой.

Я почти сдалась, когда выбралась на низкую, пыльную крышу. Там, в сером свете, между двух громоздких вентиляционных труб, стоял он. Андреа.

Он не сказал ни слова, просто протянул руку. Отвёл меня по скрипящей деревянной лестнице вниз — на землю: настоящую, плотную, почти забытую. А оттуда — на мост.

Там я увидела его глаза.
Нет, это не Андреа.
«Я — мистер Сведенборг», — сказал он.

Я увидела перед собой дорогу и поспешила к ней. Сведенборг отпустил мою руку, и когда я собиралась спросить, не надо ли и ему пройтись вместе со мной, вдруг не обнаружила рядом никого.

Мистер Сведенборг стоял в кустах и наблюдал за незнакомкой, не решающейся ступить на дорогу.
«Надо бы идти с ней», — подумал он. Потом вдруг полез в карман объёмной куртки и достал оттуда… двух мышек. Он оглядел их на своей ладони.
Одна из них держала в лапках крошечную скрипочку и, казалось, что-то играла, а вторая танцевала.
«Но как я вас оставлю? Пойдём домой», — вздохнул Сведенборг.
И снова уставился на незнакомку из своих кустов…

«…Папа в последние годы очень тосковал по маме. Вот альбом с распечатками её постов, которые мама публиковала, когда они познакомились.»
«У тебя папины глаза. Красивые очень».
«Спасибо, Андреа».