Пыль
Его заполонили краски серых тонов,
А от желавших на горах пребывать
Не осталось ни имён, ни следов.
А наш испорченный порчами народ
Не может решить всецарственный вопрос,
Кто из человеков больше патриот:
Кто любит больше люд или гипноз?
Мы родом из голодомора,
Где стать статуей-камнем легко,
Утроба на пороге террора
Сочтёт наши дни до одного.
Хотели крупицу святого,
Знали, что потеряем уют,
Ведь давно приняли от Бога:
Тех, кого любят, калечат и бьют.
Ныне ничего не поделать,
Ведь сожжён и развеян фитиль.
Сегодня мы бесы да челядь,
А завтра придорожная пыль.
Путь кислорода похож на мономиф,
Где все знают, что злу наступит конец,
Но мы тёмные, ум до дела стыдлив -
Здесь давно каждый при жизни мертвец.
Непонятно, с чего обязан платить
Короткой жизнью за чужие грехи,
За тех, кто не умеет истиной жить,
Чьи лучшие пастухи - петухи.
Мы родом из голодомора,
Где стать статуей-камнем легко,
Утроба на пороге террора
Сочтёт наши дни до одного.
Хотели крупицу святого,
Знали, что потеряем уют,
Ведь давно приняли от Бога:
Тех, кого любят, калечат и бьют.
Ныне ничего не поделать,
Ведь сожжён и развеян фитиль.
Сегодня мы бесы да челядь,
А завтра придорожная пыль.
И голова варит, и песни поём
Только на границе эпох и войны.
Дышать запретили бетонным стеклом,
Но нас не задержать, мы спасены.
А деревья в котлах своих корон
Химичат так, чтоб жизни было свежо.
Мы ступили на молний синих перрон,
Оставив багаж, что был прокажён.
Мы пройдём босиком,
Сметая градами пыль,
Снова в путь напролом,
Смывая утварь в утиль.
Хотели крупицу святого,
Знали, что потеряем уют,
Ведь давно приняли от Бога:
Тех, кого любят, калечат и бьют.
Ради нового дня,
Надо покинуть свой дом.
То не наша вина
О совершенно чужом.
Ныне ничего не поделать,
Ведь сожжён и развеян фитиль.
Сегодня мы бесы да челядь,
А завтра придорожная пыль.
2025
Свидетельство о публикации №125070607326