Знаешь
Не знаю,
о чём мне писать.
До чего ни тянется
моя пара рук
И невольно заблудшая
мысля.
Как будто начинаю я
раскисать,
В ничто забывая все
числа.
Поэт ведь призвание?
Но могу ли назваться
поэтом?
Тронет ли чувство
моё завывание?
На камне напишут меня,
на забытом?
Возьму ли в опоры перо?
Исчерчу ли во строчках
листок?
Напишу, как прекрасна заря?
Как любви во мне бьёт
кровоток?
Ну а что времена?
Как забыты, как разны
и как молоды мы...
Наша сущность ещё
вся бедна.
Но ведь в этом и
красота.
Мы в этом
родны.
Интересно: Как будет потом?
Пред каким
мы встанем судом?
Какие я пролью слёзы,
Ежели льются они и теперь.
Будут они от розы
Или пустых и забытых степей?
Мне представить...
Я вижу икону,
Я вижу и смех, и улыбки,
Я слышу как извивается
колокол.
Я слышу, как дети
играются с ветками.
По другому же смыслу:
Изливается кровь,
Скрежет слышу зубов.
Сверкание вижу я лезвия,
Верёвки на шее упор.
И каким оно будет?
Ни тем, ни другим
я не смею и права сказать
для себя.
Буду ли тем же поэтом,
Что к воскрешению
слово трубить?
Буду ли я кем-то...
Буду ли я вообще?
Будет передомною
что-нибудь спето?
О чём я излил
На строке?
Свидетельство о публикации №125070606912