С грустью думаю о своей старости, которая хоть и далеко, но обязательно наступит. Жаль, что я не родилась китайским поэтом. Тогда я написала бы такие строки:
Я пережил своих друзей,
теперь как перст один.
Но, как и прежде, верен
привычке старой:
беру кувшин с вином
и отправляюсь в лес.
Миную водопад гремучий,
от напряженья вздувшийся
стеклянным рукавом.
По камням прыгаю
через ручей холодный,
и — выше-выше в гору...
И на вершине лишь остановлюсь,
и здесь налью себе вина,
и подогну подол, и сяду:
сытный воздух чистый
пополам с вином глотаю…
А вид какой передо мной!
Ручьи и горы, синь и зелень,
и солнце у гряды восточной —
всё также вижу я
картину эту в который раз.
Друзей уж нет, а я
всё этим видом восхищаюсь
и слезы лью: когда уйду
за жизни грань, жаль, не смогу
всё это взять с собой!
24 августа 1980 г.
Я пережил своих друзей...
© Copyright: Сирафима Лебедева, 2025
Свидетельство о публикации №125070606744
Свидетельство о публикации №125070606744
Рецензии