Было дома тепло, мысли путались в книгах.
Я страницу читал круг за кругом под раз.
И не мог я понять ничего в той странице,
Всё твердит- не люби, будет сердцу зараза.
Я сижу в темной комнате, с запахом кофе.
Не хватает лишь томного духа сигар.
Тех, с вишневым поддоном, ликерным осадком,
Связанных больно в лист табака.
И я тоже был связан, твоими руками.
Твоими прекрасными тенями глаз.
Они не дарили мне нежность и ласку,
Они подарили мне смех и сарказм.
А книга была про цветы и про солнце.
Но чудились мне только светы луны.
Луна слишком пошло, прохладно, безвкусно
Давала мне поводы видеть мечты.
Она улыбалась, летала, сверкая,
Прекрасно порхала по извести стен.
Приклеившись к книге она застонала,
Беззвучно, небрежно, светясь от потерь.
Книга
© Copyright: Женя Бикус, 2025
Свидетельство о публикации №125070606524
Свидетельство о публикации №125070606524
Рецензии