Чернила эпохи

От спелой луны разбежались прелаты,
Склонились тщедушно над тайною ив.
Поэту открылась, хоть был небогатый
И радостным словом Поэзии жив –

Ни хлебом единым, и мне до заката
Ещё далеко – продолжается путь.
Планета собою, как баба поката,
Мне шепчет вослед: «Ты меня не забудь!»

Как можно забыть чертог небосклона,
Где  я провожу восхитительный миг
И вижу земли вдохновенное лоно,
Но тайну его до сих пор не постиг?

Я каплю рассвета держу на ресницах,
Что алой слезой дрожит на концах,
И, светлым крестом отразившись на лицах,
На землю скатившись, не станет, как прах.

Пишу я стихи и бросаю, как листья, –
Хоть осень настала, не скор мой итог.
Так облако судеб макаю, как кисть я,
Хоть слышу вослед: «Уж быстрее бы сдох!»

Макая в чернила эпохи рассудка,
Зимы не страшась и на чай приглашая,
Стихи я пишу на душе первопутка –
Уверен, судьбы заготовка большая.

Не сдохну сегодня – случится не скоро, –
Поныне пишу, не жалея себя.
Зоилы от скуки пусть бесятся хором,
Свой ус без конца за конец теребя.

На здешней земле я в трудах проживаю –
Стал домом до гроба таджикский мой край,
И стих забиваю, надёжную сваю,
В таджикские души, а ты не моргай,

Читатель. Безрадостно скачут прелаты,
Поборники лун, но средь радостных ив
Ты правую славу  найдёшь, не богата –
Живёт  вдохновеньем, других восхитив.

Душанбе, 06.07. 2025