моя муза

Я пишу стихи на бумаге, однако древний... Пишу,рву,кидаю, пишу,сминаю,кидаю,пью,пишу... впрочем можно так и поэму о написании забацать))) А ежели коротенько,писал,писал, однажды - ни чего, всё мутно...ну дописался,что на диване и заснул. А утром, с головной болью - проснулся и вижу, одна бумажка и осталась на глаза которая попалась, вот она самая и есть)))Судьба однако.


Когда кувшин вина открою,
И разум хмелем оболью,
Тогда слова текут рекою,
И песни дивные пою.

Пусть говорят, что путь сей ложен,
И мудрость в трезвости лишь есть.
Но в винном сумраке, возможен
Полёт, что выше гор, небес.

В стакане дремлют откровенья,
И рифмы пляшут в голове,
Забыты грусть и сожаленья,
Лишь радость в огненной волне.

Там мысли, словно искры в танце,
И рифмы льются, как ручей,
Забыты горечь, неудачи,
Лишь светлый миг, что всех милей.

И пусть наутро боль напомнит,
О буйстве ночи, о вине,
Зато душа восторг запомнит,
Что ей дарован был во сне.