И ныне понял я одно,
Писать стихи мне нехорошо,
Походу реально я... Как Чацкий.
Такой же 'псих', такой чудной,
Будто бы болел чумой.
Иль правда, я такой тупой,
Может даже и плохой.
Обратиться мне к врачу?
Или же уехать в тишину?.
И когда нибудь скажу:
Я так тебя люблю!
А она ответит мне в лицо:
Сейчас тебя убью;
И в памяти она останется,
Как вечная красавица,
Как та, что сердце мне убила,
Что друга полюбила.
Может, скажут все они:
К врачу-ка ты сходи,
Возьму я ручку и листок
И напишу-ка песню иль стишок.
Понял я, как глуп и кроток,
Как обманут был давно.
Как Чацкий я, как же это хорошо.
Как в агонии он бьётся,
Пишет песни и стихи,
В опьянении — в бреду.
И сказал он тихо:
«о-прости меня,прости землю;».
кто я?
© Copyright: Пугачев Иван, 2025
Свидетельство о публикации №125070605302
Свидетельство о публикации №125070605302
Рецензии