Дождей не ожидается...

Дождей не ожидается ... Жара.
Качает лодочки на волнах.
Корзины с рыбой с раннего утра
стоят в порту, до верха полны.
Кальмары, палтус, скумбрия, кефаль,
креветки, осьминоги, крабы,
которые шевелятся, их – жаль,
но участь – такова ... Корабль
у пирса дальнего стоит угрюм,
ему давно пора на свалку,
но что-то грузят лодочники в трюм,
и им его совсем не жалко.

Жара ... и воздух плавится с утра.
Вокруг – откормленные кошки.
Из уличной кафешки повара
дают им жареной рыбёшки,
и те, наевшись, после спят в тени
ветвистых парковых магнолий,
а как проголодаются, они
ложатся к вечеру под столик,
не клянчат, просто так в кафе лежат,
пока им что-нибудь подкинут,
и после ластятся, отклячив зад
и грациозно выгнув спину.

Как липкий, сладкий, жаркий мёд,
из сот сияющих добытый,
стекает время медленно, ползёт,
сквозь дней размеренное сито.
О чём-то шепчет по ночам вода,
волной приглаживая берег,
и быстро тает ночь кусочком льда,
окунутая в тёплый херес.
И я живу здесь, странностью судьбы
в картину вписанная эту,
оставив след от маленькой стопы
на синем побережье где-то ...