Застыл строкой, распятой на листе,
Бессонный плод полуночной печали.
Из всех возможных слов остались те,
Что крест несли со мною за плечами.
Здесь нету легковесных, здесь одни
Весомые, способные к ответу, –
На чёрные оставленные дни,
Когда с Голгофы не сойти поэту.
И вот они прикованы пером
К бумаге, где их полночь обронила,
Где состоялась битва зла с добром
И, словно кровь, расплёсканы чернила...
Застыл строкой, распятой на листе...
© Copyright: Виктор Щепетков, 2025
Свидетельство о публикации №125070604793
Свидетельство о публикации №125070604793
Рецензии