***

Стою у храма, ночь тиха и безнадежна, 
Совсем не чувствую озябших ног. 
Ну почему среди поэтов века 
Так огрубел и надорвался слог?

Мне о нелепом говорить не ново, 
Ведь сколько написал — не проживёшь. 
В моих стихах ты не отыщешь слова, 
Которое ты почему-то не поймёшь!

Мне не понятны философские эфиры, 
А сердцу чужд из строк нескладный стих. 
В пустых словах, играючи умело лирой, 
Я смыслов не найду больших!

Пусть не пишу про красочность природы, 
О будущем не поднимаю тем. 
Я не вплетаю в каждой строчке Бога — 
Мне и не надо этого совсем.

Давно я не страдающий подросток, 
Про дружбу тоже не хочу писать. 
И нет, не потому что слишком просто — 
Мне про друзей-то нечего сказать.

Но нету проще в жизни логарифма, 
Прочнее истины не отыскать. 
Любое слово — чудо, не любое рифма — 
Я по-другому не могу писать.

Я не хочу строчить короткие наброски 
И бросать их в голодную толпу. 
Мечтаю, чтобы от сборников киоски 
Моих ломились в внеземную вышину!

И всем казаться странной, даже гениальной, 
И по своим течениям ребристым плыть. 
Не нужно мне, ведь так парадоксально — 
Могу я гениальной быть.

А ты, коварный льстец и искуситель, 
Играй и пользуйся удачливой судьбой! 
Сегодня зритель заболел тобою, 
А завтра зритель заболеет мной.