Убитый, краевой натурой
Смердит, как мертвый человек.
У меня были предрассудки
На них чихал, кидал в кювет.
Попутно, напиваясь в кабаках
Под что-то вялое, наверное, Sam Smith'а
Кричал, что рос не по годам,
И как это бесило свиту.
Я их ругал, за их максимализм
Их инфантильность меня просто убивала,
"-Ну как это, не знать не один стих?
Ни Пушкина, ни Фета, Пастернака?!"
И только как остался я один,
Всех корешей попутным ветром поменяет.
Дошло, что выбор невелик
Ты либо быдло - либо быдло что читает.
Быдло
© Copyright: Святослав Обломов, 2025
Свидетельство о публикации №125070604379
Свидетельство о публикации №125070604379
Рецензии