Ты смотришь на меня прозрачными глазами.
В них уже не слёзы — пустота.
Тихим шёпотом — страшный вопрос:
— Почему уходишь?
Отвожу взгляд в угол, ища в пыли невидимый ответ.
Машинально тру припухшие недосыпом веки.
Калейдоскоп из вариантов вранья в голове…
Ты хочешь услышать ложь — я хочу сказать.
Наше любимое белое пальто на двоих.
Сами шили, сами носим. Полный хендмейд, мать его.
Да… так о чём врать?
О несбывшихся ожиданиях?
Пафосно обосновать, почему ты дура, а я не мудак?
Херня же…
А может, попсовой метафорой?
Вспомним, так кстати, разбитую недавно вазу,
фарфор по всей комнате, порезы в ступнях.
Что-то там ещё про клей было.
Чем неудобнее вопросы — тем сильнее отвержение.
Только уже не понять, кого из нас я отвергаю больше.
Кажется, себя. Тогда и вру — себе?
Проваливаюсь в прозрачные глаза и честно отвечаю:
— Мне теперь с собой ужасно плохо.
Почему уходишь?
© Copyright: Аша Венгер, 2025
Свидетельство о публикации №125070603788
Свидетельство о публикации №125070603788
Рецензии