Пернатые болота

Синеющих начал пернатые болота.
Стою на берегу. Спасаю бутерброд.
Ван Гог рисует сад изящно, как по нотам.
Болото не огонь - в нём может статься брод.

Синеют купола прекраснейшего храма.
Там женщина одна то плачет, то поёт.
Мечтаю я о ней как сумасшедший прямо.
Она же обо мне совсем наоборот.

Синеет горизонт на юго-юго-запад.
На мягких лапах ночь крадётся просто так.
Ван Гог рисует сад, и вкус его, и запах.
Ему я: Гений ты! - А он мне: ты чудак!

Витают мысли вслух. Одна другой синее.
Сжигаются мосты. Переизбыток чувств.
Уж лучше б я молчал. Но я кричу, не смея
решиться ни на что. Вдруг раздаётся хруст.

Смотрю Ван Гог в сердцах ломает свои кисти.
Ещё чуть-чуть и - вжик! - лишимся уха мы.
Нет, я не сплю! Шалишь! Дубы роняют листья.
И бьются о причал великие умы.

А строки дышат мглой, синеют и роятся.
А на столе моём в простой оправе лик
единственной. Она сидит, читает святцы.
Я поднимаю флаг. Она свой воротник.

Зияющих высот пернатые болота
не хочется, увы, но надо перейти.
Что ждёт меня на том, на берегу? Иль кто-то?!
Нам будет с этим, с ним, я знаю, по пути.


(05.07.2025)