И вновь письмо – ответа нет.
Изгибы ручки под наклоном.
И в одиночестве рассвет,
Скрипят колёса под вагоном.
Дыша бумагой, я писал,
Каплями пота воздух выцвел.
Предрёк судьбы иной финал,
А она в спину тихо выстрел.
Моей была и упустил.
Письмом пропитана вина.
Вознёс слабак комочек сил,
Обрыв листа, и стел роман.
Коряво я строчил слова
Пьянённый нежностью любви.
И повседневная игра
Сжигала съевшие огни.
Да ты – мертва, но я – живой.
Замок снят смертью с языка.
И каждый день всё новый бой
С прежним молчаньем дурака.
Азбука опоздавших чувст
© Copyright: Александра Степанцева, 2025
Свидетельство о публикации №125070602939
Свидетельство о публикации №125070602939
Рецензии