Прозрение

От себя другой вдруг онемеешь,
и холодный пот сожмёт дугой.
Ты всё знаешь, но ещё не смеешь
жизни круг порвать своей рукой.

А прозрение всегда приходит долго.
Точно так, сквозь сны, издалека,
вЕтрами причёсаны неровно,
проплывают в небе облака.

Лёгкие ухе, как крылья птицы.
Тяжесть вся осталась где-то там,
где дождём умыты чьи-то лица,
смыта грязь с сухих оконных рам.

А прозрение всегда приходит поздно.
Но, однажды, как бы невзначай,
горькие подступят к горлу волны,
зыбкие, как старенький причал.

Где-то там, невидимое глазу,
твоё сердце всё ещё живёт.
Но уже, разбитое на стразы,
холодом предзимья отдаёт.

Потерять, что любишь, это больно.
Но ещё больнее с этим жить.
Крылья белые, как облака и волны,
надо в горб, что на спине сложить.

А потом, достав листок тетрадный,
и согнув, как в детстве, в три угла,
отпустить любовь. Лети. Так надо.
Он устал. И ты не сберегла...

Так и облака, устав со временем,
упадут туманами на крыши.
А прозрение, оно ведь не про зрение,
а про то, что делает нас чище.