Ушёл поэт, не молвив слова,
Лишь напоследок бросив взгляд.
И это было нам не ново:
Присущ поэзии разлад.
Обида была – спорить поздно,
Кричать вдогонку – глуп совет.
Но думал каждый, что, возможно,
Обижен нами был поэт.
Клялись ему мы в добрых чувствах,
Мириться шли, остыв чуток,
А он молчал, и было пусто
Без слов его и умных строк.
И жизнь тому не раз нас учит -
Усвойте правило одно:
Не тот хорош, что прочих лучше,
А тот, кто всех простил давно.
Обида
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2025
Свидетельство о публикации №125070601503
Свидетельство о публикации №125070601503
Рецензии