Над миром, что укутан в тишине,
Где каждый сон, как хрупкий лёд,
Летит по тракту в вышине
Злой, без пилота, квадролёт.
Его мотор — не сердца стук,
Он не несёт благую весть,
Там счётчик бед и горьких мук.
В его посылке — только месть.
Он, как пастух немого стада,
Пасёт не страх, а тишину.
Ему чужого горя надо,
Чтоб кануть в бездну, в глубину.
Он — шрам на бархате заката,
Он — ложный пульс ночных часов.
И в нём грядущего расплата
За сотни сломанных весов.
И небо, что дарило звёзды,
Где плыли тучи-корабли,
Теперь рождает лишь угрозы
Над тишиной моей земли.
Но верю я — рассвет проснётся,
Не тот, что вписан в календарь.
И солнце заново зажжётся,
Как золотой, святой алтарь.
Оно расплавит эту стаю
Своим живительным огнём.
И я о счастье помечтаю
Под настоящим, мирным днём.
Квадролёт
© Copyright: Владислав Байбаков, 2025
Свидетельство о публикации №125070601354
Свидетельство о публикации №125070601354
Рецензии