Дождь

Город спит.
Только дождь не спит.
Снова отстукивает рваные ритмы
по крышам старого мегаполиса.
Снова холодные струи потоками стекают вниз,
по тёмным стенам, расползаются лужами
по шершавому асфальту.
Снова вуаль воды причудливо играет
со светом фонарей и лучами фар редких машин.
Блюрит, накладывает эффекты гало и боке,
меняет до неузнаваемости.

Город спит.
Только я не сплю.
Снова отсчитываю километры шагов
под ритмичный перестук дождя.
Снова впитываю холодные струи
через мокрые пальцы, сосульки волос,
потяжелевшую джинсовку...
Снова пытаюсь прочесть неоновые вывески
сквозь горькую вуаль воды на глазах.
Знакомые слова бьются на части,
складываются в новые, задают собственный ритм…

Город спит ночью.
Но зачем спать безумцам в дождь…
Снова мы проходим размытыми пятнами
друг мимо друга.
Снова чуть киваем струям воды,
признаваясь в любви стихии,
выгнавшей нас в ночь.
Снова наши тени пляшут рваные ритмы
по контрастным мазкам света
на шершавом асфальте.
Кто-то ходит в бар,
а мы ходим в ночь,
оставляя под подошвой километры мокрых шагов.
Смешиваем слёзы с дождём…

Коктейль ночи:
разбавить пресный дождь солью слёз,
добавить тяжёлую мысль и ворох огней.
Смешать, не взбалтывая. Спасибо.

Город спит ночью.
Только безумие никогда не спит.
Иногда оно встречается с дождём.
Красивая пара.
Счастливый дождь…