Моё Небо

Не синь оно, не лён и не лазурь;
А хрип и шрам, затянутый по коже.
Над кронами — распятая мазурь;
Течёт, как боль, в пророческом погожем.

Небесный свод — не мир и не приют;
А голос, что молчит, но всё же рядом.
И туче этой небо шепчет: "будь";
А я гляжу — и в тишине распятый взглядом.

Я звал — ответа нет, но есть покой;
Не громовой, не дерзкий, не слезящий.
А тот, в котором — Бог идёт нагой;
По сердцу, по изломам настоящим.

Я не прошу ни молний, ни дождя;
Лишь тень твою — на ветке ели старой.
Пускай она пройдёт, не уходя;
И шепчет, как прощенье без гитары.

Я не был прав, я звал, я падал ниц;
Я ждал огня — но свет пришёл без пламя.
Ты вторил в голос самых райских птиц;
Где боль не рвёт, а нудно, резко тянет...

И вот стою — не гордый, не святой;
Стою, как есть — со страхом и прощением.
Небесный хор — не слышен, но живой.
А я... лишь тень. Лишь эхо. Лишь стремление.



 5.07.2025