Исповедь Отброса

Да какой же я писатель, да какой же я поэт?
Хоть и писал с малых лет, в голове слишком много бед.
Я уже давно смирился, хоть с самим собой не примирился.
Кучу раз старался, в итоге обо**ался, так и не поменялся.

Я пытаюсь поменяться, стараюсь ярче огня разгораться,
Но погряз в самокопании, будто в мягком одеяле.
Сколько бы не прошло лет, я тот же, что в начале.
Я погряз в элюзорности, уйтной как гамак печали. 

И даже если бы вы кричали, если бы на тексты отвечали,
Я бы не вылазил из до**аной печали, лучше бы вы молчали.
А по сути мне нормально в комнате без стен, окон и дверей.
Я будто бы пёс, который гадит на просторах чужих аллей.

Мне плевать, что про меня скажут, даже если и накажут.
Меня в журналах не покажут, моя поэзия никого не мажет.
Про меня потомкам не расскажут, меня не перескажут.
Я в поэзии как в рэпе — самый трушный андеграунд.

Я не выглаживаю строчки, за славу не продам почки.
Нам задали слишком высокие стандарты, уходите, маты.
Мне лучше в темноте, мне не надо оставаться здесь навек.
Я как ш**ха, не закончившая м*нет, мне хватит пары открытых век.