***

Тихо ступает полночь по крышам,  
Шёпот ветра — загадка во мгле.  
Кто-то рисует мелом на рыжем  
Знак, что не знают ни здесь, ни вдали.  

Тени скользят, но не оставляют следов,  
Звёзды мерцают, как тайный обет.  
В окнах — не люди, а только намёки,  
Только намёки на чей-то ответ.  

Если проснёшься в час бездны и гула,  
Если услышишь шаги за стеной —  
Значит, и ты уже стал частью чуда,  
Частью того, что не названо тьмой.

Только рассвет разорвёт паутину,  
Только рукой ты заденешь свечу —  
Тени растают, как письма из инея,  
Тайну унося в чужую страну.  

Но если ночью опять зашуршало,  
Если в стекле отразился не ты —  
Жди. Подожди. Не спеши за порог ты.  
Там, за чертой, начинаются сны

Сны — это реки с обратным теченьем,  
Где отраженья живут без теней.  
Там, за туманом, в глухом полуночнике,  
Ждёт тебя тот, кто забыт средь камней.  

Он не спросит, не назовёт по имени,  
Только ладонь протянет вперед —  
Белую, хрупкую, будто из пепла,  
Будто из тысячи мёртвых высот.  

Выбор простой: прикоснуться — и сгинуть,  
Или, не дрогнув, шагнуть назад…  
Но если вправду ты хочешь ответа —  
Ветер расскажет, что значит твой взгляд.  

А утром — снова пустынны закоулки,  
Стёрты меловые знаки с плит.  
Только в кармане — холодный осколок,  
Только во рту — вкус забытых молитв.