Это не доспехи, милая, не бронежилет,
это страха корсет, старости склеп,
намекает на мягкость времени и непостоянство тел.
Кто войдёт в эти омуты, будет навеки жить:
в этих тюрьмах опять некого сторожить,
некому воду ставить, некого хоронить.
Это не лебедь, милая, ворон опять кружит.
Чем бы я ни был осенью, снегом меня сметёт:
буду больной и с проседью,
буду опять золой;
И развернётся в памяти радостный и лихой
смех. На миг обратит внимание и пропадёт.
Прошлое
© Copyright: Владимир Швальбе, 2025
Свидетельство о публикации №125070500612
Свидетельство о публикации №125070500612
Рецензии