Страшно смотреть правде в глаза,
Отрывать от себя по кусочкам.
Дом мой — пустая страница листа,
А поля полны многоточий.
Отыскать бы в углах угольков — маяки,
И разжечь погасшие чувства…
Но лежат на полу сгнившие мотыльки,
Припылённые трепетной грустью.
От надменных подачек — на коже ожог,
Внутрь крик — не толчок для действий.
Ненавидеть себя за слабость — не в счёт.
Ты готов к череде последствий?
Но если рука, что кормила меня,
Потянется к вене яремной,
Я брошу в огонь частички себя,
Что пронизаны были тобою.
Что же будет, когда разожмётся ладонь
И болеть перестанут кости?
Отопрется окно и засохнет кровь,
Серебро мотыльков отбросив…
В дом вольётся солнечный свет,
Но твои не найдутся тут корни,
Ибо тьма — за тобой, тянет след,
А я хочу спастись от боли…
Спастись от боли
© Copyright: Наиля Дадаева, 2025
Свидетельство о публикации №125070505290
Свидетельство о публикации №125070505290
Рецензии