Спиннер. Спето

Спето тут (продублированно в рецензии):

https://cloud.mail.ru/public/ssm3/5DmgPtFZB


05.07.2025

Полковнику никто не пишет, но...
Сто лет, как миг, — промчались-испарились.
И, в общем-то, по сути, всё равно
ему на губы, руки, жесты, вырез.
На вздохи и намёки, будто на
глубокие причины и мотивы.
И слепит воспалённая луна,
разбрызгивая кванты сиротливо.
...На лоб и скулы, линию бровей.
Надтреснутые всхлипы сновидений...
В его усталой гулкой голове
маячит интроектом безыдейным
чуть видимый знакомый силуэт,
разбавленный придуманностью вялой.
И падает тягучий мягкий свет,
ломающий лучи об одеяло...

Полковник передумывает всё
в полубреду и бдении бессонном,
но логика, как скользкий глинозём, —
и нету сил карабкаться по склону...
Мелькнёт рефреном: надо меньше пить
и заливать саднящее далёко.
Тоска дрожащей сукой на цепи,
поскуливая выползет с упрёком
о том, что не случилось-не сбылОсь...
И будто пробудившись шелохнётся
внутри калейдоскопное стекло,
испорченное мысленным юродством.
А там вопрос полощется на дне:
когда ж кошмар гадючью кожу скинет?
Полковник сам с собою на войне,
а боль в висках раскручивает спиннер...