Трофей любви

Мой дядя, строгих правил страж,
Твердил, что я — пустой повеса,
Что мой кумир — фривольный паж,
А не творец иль муж прогресса.
Он прав, к чему скрывать грехи?
Люблю не славу, не дуэли,
А то, о чем молчат стихи,
Что нимфы прячут от метели.
Бывало, в летний сад приду,
Где в платьях легких бродят дамы,
И я за деревом, в бреду,
Ищу своей сердечной драмы.
Вот ветер дерзкою рукой
Приподнял край воздушной юбки...
О, миг божественный, святой!
Простите, ангелы-голубки!
Иль зрю в замочную дыру
(Порок, достойный порицанья),
Как дева, готовясь ко сну,
Свершает таинство прощанья
С корсетом, что томил весь день
Ее младую грудь и спину,
И трусиков воздушных тень
Скользнет на мягкую перину.
О, сей божественный клочок
Рюшей, батиста и атласа!
Он — тайный сердца сундучок,
Источник слез и злых проказ-то.
Порой, утерянный в саду
Иль на балу в углу забытый,
Его как знамя я найду —
Трофей любви, почти добытый!
Пусть скажут, я — развратный плут,
Что мой удел — позор и гибель.
Но критик строгий — самодур!
Я лишь ценитель форм, изгибов.
И, право, в чем моя вина,
Коль взор мой ищет совершенства
И в том, что прячет от окна
Богиня в неге сладострастенства?