В бескрайнем океане литературы

В море невиданного изгнания,
Где звезды испарились в прах.
Мы с тобой искали призвание,
На дальних берегах.

И в картинах Ван Гога гуляли,
Мы по этой бескрайней земле.
Отражение себя ведь искали,
Которого нету нигде.

Ты сказал, что был бы ты весел,
Если б спал у костра в перевесе.
А я не люблю суматоху,
В горах без крыши и кресел.

Ты хотел бы пройти прямо к звездам,
Рассыпать крупинки дождя,
Но неподвластен небесный порядок,
Таким, как ты и как я.

Ты хотел бы играть на гитаре,
Но не знаешь ни нот, ни души.
Ты ведь просто кому-то впарил,
Кусочки осколков из лжи.

И монеткой, крутящейся в небе,
Две стороны вижу в тебе.
Где пробыл ты, в какой вере?
Что лики имеешь в себе…

Ты не зло, не добро, и не ангел,
Не герой и не главный злодей.
Ты написанный мною в романе,
Ты сошедший с княгини моей.

Ты гроза среди ясного неба,
Ты строка, забытая в пирсе .
Ты осколок несущегося времени,
Иль обломок кометы каприсе?

Мы в «Шоу Трумана», только вне декора.
Пропадали бывало и слово…
Ты желал бы стать героем,
Но не способен с синдромом изгоя.

Где лица рассекали твою глубину,
Ты не стал перечить и мучил одну.
А я рисовала портеры,
Желая испечь пируэты.

И нет, не реклама, мой милый, наш труд,
А звезды, что больше уже не взойдут.
Что пали во тьме, но оставив желание,
Обещали вернуться к тебе в назидание.

И без мачты, штурвала,
Мы мчимся во тьме.
По морям бескрайним, бескрайней земле.
Хотела бы я, чтобы осталась я здесь…

Но строю миры, и больше не счесть.
Поэт — одиночка, в пучине восторга.
Тонула я в мраке твоем беспризорно.
Забылась в словах, и забыла я снова,
Что ты лишь иллюзия моего слова.

На что же, губительно может строка,
Воображение сподвигнуть в бескрайне моря.
И разных героев, архетипов и властных,
Способен найти ли ты в книге однажды?

#;;;;;
;;;;;; ;;;;;; (с латыни: «Вечерняя ночь».)
 ;.;