Завтра

Я попрощаюсь с небом завтра,
когда над пологом земли
качнётся тень от космонавта
на галстуке тугой петли,

стянувшей шею вдохновенью
в хрустальных отблесках стекла,
что амальгамой заземленья
реальность тянет в зеркала;

реальность крошится — осколки —
разбитый взгляд от двойника.
Слова метёлкой в бочку «толки»
смахнёт небрежная рука.

Смахнёт, застынет на секунду
над неуверенной слезой,
необходимой почве грунту,
для плодородия весной.

И смысла нет, и нет истока;
благоустройство словно жизнь
нервозно бьёт искрою тока
по родинке прощальных тризн,

где дни недели бесконечны
на календарных куполах,
а ожидания "калечны"
для ожидающих свой страх.

Петроглифа наскальный ужас
в глазах разбитой пустоты;
подайте мне вино на ужин,
я слишком трезв для доброты.

Я слишком трезв для путешествий
в глубины внутреннего Я,
как врач больницы сумасшествий;
как серый лист или статья

в журнале правил, исправлений
при проведении работ
лопатой штыковых изделий
в траншеях смерти без забот.

Прощанье с небом только завтра.
Сегодня облачная высь
прольёт свой свет — и я оправдан;
я очень рад. Мне з..бись!