***

Я читаю стихи, что написаны мне
Лет пятнадцать назад тем, с кем мы до сих пор не знакомы.
Все слова отзываются эхом в моей голове
И доходят до горла свернувшись предательским комом.

Это страшное лето так тесно, так пламенно связано с ним
И со мной, и с тобой, и другим, что стоит у подъезда.
Мне казалось, что каждый кто вместе - немного (иль много) любим.
Оказалось, что каждый второй и не вместе, а вместо.

Ну да Бог с ними, если уж быть откровенным
До конца (до начала), порвав путеводную нить,
Я молчанье твое нарекаю синонимом плена,
В коем мне почему-то сегодня так свойственно быть.

Ибо даже в плену все, кого мы когда-то любили,
Этим летом цветущим и вязким как липовый мед
(не волнуйся, я помню про эту твою аллергию)
Всё идут забывая про нас и, надеюсь, вперёд.

Все желания мои, словно кисть черноплодной рябины,
Наливаются светом и зреют в мой голове -
В тридцать первое лето я снова хочу быть любимым,
И возможно желанье мое отразится в тебе.

Или не отразится, оставив лишь след еле видный.
И балета не будет, а я не начну танцевать..
Если спросишь - то честно отвечу: "конечно обидно..."
Но прости, я пока что ещё не хочу отвечать.

Тридцать первой весной я увидел тебя в этом платье,
Тридцать первое лето пылает в цветочном плену,
Тридцать первую осень, возможно, мы встретим в объятьях,
Тридцать первой зимой я уже без тебя не усну.