Смеркалось. На моих глазах
Терялся вечер в блеклых красках,
Как будто див с арабской сказки
Мовеньем рук забрал цвета.
Рыдала осень сентябрём;
Тряслись озябшие осины.
И как ноктюрн на клавесине
Скрипел шагами старый пол.
Шуршала мышка в уголке,
Своей не ведая Фемиды.
А кот дородный, знойно-рыжий,
Готов взметнуться был в прыжке.
Мгновенье расколола тишина:
Он замер побледневшим воском -
На пыль не убранную с пола
Упала дряхлая рука.
Мне было около пяти.
И что я мог тогда поделать?
Сперва к нему, потом уж в сени
Бежал за корчеком воды.
Дыханья не было, увы.
Я брал хлалеющие руки,
Просил: "Ну, дедушка, ну буде!
Проснись, пожалуйста, проснись!"
Но по утру, укрыв рогожей,
Я брёл по липнущей грязи.
И солнца падали лучи
Сквозь в тучах пробитые окна.
Сирота
© Copyright: Александр Андрусенко, 2025
Свидетельство о публикации №125070500129
Свидетельство о публикации №125070500129
Рецензии