На улице скрипач играл,
Он брал Божественные ноты.
Никто таланта не признал,
Спешили люди на работу.
Остановился лишь один,
Он этой скрипкой убаюкан.
В футляр десятку положил-
Признал, как буд- то гений Глюка.
А музыка взлетела вверх,
И уносилась в облака.
Скрипач не узнан, как на грех.
Хотя концерт давал вчера.
Втройне платили за билет,
Чтобы талант его послушать.
А он бесплатно здесь чуть свет.
Но, видно, заложило уши.
Не услыхали красоту,
Не отозвалась скрипка в сердце.
Вот так живём мы. Почему?
Вчера же - шквал аплодисментов.
... Мне эту притчу рассказали.
Я долго на закат смотрела.
Так вот кого здесь не узнали? -
Маэстро Джошуа Белла.
Но он простил уже двуличье.
И эти ваши - бла, бла,бла
В каком бы не были обличье.
Лишь только б музыка жила.
Скрипач
© Copyright: Евгения Таняева, 2025
Свидетельство о публикации №125070501278
Свидетельство о публикации №125070501278
Рецензии