Перевал

Мне через месяц — ровно пятьдесят.
Не просто цифра — горный перевал.
Внизу огни минувших дней горят,
Тех дней, что и любил и проклинал.

Там юность дикая, как конь степной,
Смеётся, гривой буйною тряся.
Там зрелость, что вступила в первый бой
За всё, что свято, и за всё, что зря.

Полвека пройдено. Немалый срок.
Как будто книга, где под слоем пыли
Хранится каждый вздох и каждый слог,
И те, кого мы предали, и те, кого любили.

Я перелистываю их, не спеша,
Вот первый снег, вот первый поцелуй...
И плачет, и смеётся вмиг душа,
Я времени-художнику, кричу рисуй!

Что будет дальше? Непонятный край,
Сокрытый дымкой, мглою предрассветной.
Там тихий сад иль ледяной сарай?
Там песнь звучит иль ветер безответный?

Уже не ждёшь от жизни щедрых благ,
Не веришь в клятвы, сказанные всуе.
И каждый новый, первый шаг
Художник-время пристально рисует.

Куда пойти на вираже крутом?
Когда дорога надвое ветвится.
Одна — ведёт в покой, в уютный дом,
Где можно наконец остановиться,

Забыть про бури, битвы и мечты,
И просто наблюдать, как гаснет вечер...
Другая — вновь на скалы, где кресты
Стоят над теми, кто был слишком встречен

Судьбой в бою. Где снова ураган,
Где нужно вновь седлать коня устало,
И пить надежду, как хмельной дурман,
Чтоб доказать, что жизни было мало.

Нет, я не выберу покой и тишь.
Пока в груди есть хоть искра огня,
Пока ты дышишь, веруешь, молчишь,
Ты не сдаёшься прихотям вчиня.

Пусть пятьдесят. Не уж то уж — финал?
Скорее, новый, мудрый старт в пути.
Я слишком много в жизни потерял,
Чтоб то, что есть, не пробовать спасти.

На вираже, где властвует метель,
Я не сверну к теплу чужих огней.
Моя дорога — та же канитель
Из бурных, непокорных, честных дней.

И пусть неясно, что там, впереди —
Я подниму свой воротник повыше.
Ведь главный бой — он здесь, в моей груди.
И я хочу, чтоб Бог его услышал.