День без даты

Никто не вспомнил. Ну и ладно.
Календарь, как шрам, на стене.
Утро пахнет забвеньем, прохладой
из пустой чашки в тишине.
Письма не жду. Ни звонков, ни открытий.
Что ты хотел, старина?
Мир занят делом: борьбой ,событиями —
Нет ему  до тебя дела ,если где то война.


Зато есть  свечка — из старой коробки,
Торт — из вчерашнего хлеба. Салат.
Себе подпишу  открытку «с любовью  »
как будто поверю , что не виноват.
Ты сам себе праздник. Ты сам себе гость.
Ты — антракт между буднями жизни.
Пусть одиночество давит на кость,
в нём есть нечто вроде харизмы.


Не в том ли свобода — не ждать и не звать,
не требовать радости вслух?
Себя жалеть, если некому дать
даже  оплеуху  по роже  вдруг.
Ведь в этом числе, что  в паспорте вроде
нет ни торжеств, ни вины. ни дани моде
Просто живи, как умеешь, насморк и
вечность — вполне родня, если мерцает уже бесконечность.


И пусть будет тихо. И будет без даты.
И кто-то забудет опять.
Ты — не событие. Ты — дитя заката
той самой любви, что не смог потерять..