Дождливым утром,
У загона, в восемь,
Подтягивая мокрую подпругу,
Отец ругал негромко осень,
-Тут впору небо залатать
И зиму ждать,
А Пушкин:- Осень золотая!
Какая, к чёрту, золотая?!
И вдруг растаяв:
-На берегу пустынных волн…
Пушкина отец любил
И грязь осеннюю прощая,
Возок сухой травой набил
И…
За пеленой дождя растаял…
папин Пушкин
© Copyright: Муса Янбаев, 2025
Свидетельство о публикации №125070405595
Свидетельство о публикации №125070405595
Рецензии