Сон наяву

Мне кажется порою, жизнь — обман,
Короткий сон, что видим на рассвете.
Вот только что я был и юн, и пьян
От ветра грёз на голубой планете.

Кружил меня надежд водоворот,
И сердце билось птицею в ладони.
Я думал: вечность впереди. И вот...
Мой конь усталый на последнем склоне.

Где первая любовь? Её глаза —
Два озера, где я тонул без страха.
Её случайная и редкая слеза,
Что на письмо упала, словно плаха

Для всех сомнений. Помню трепет рук,
И первый поцелуй, неловкий, жаркий...
Но был ли он? Иль это просто звук,
Воспоминаний след оставлен яркий?

А дружба где? Безумные пиры,
Где споры шли до хрипоты, до света.
Где клятвы вечные, где все миры
Лежали пред ногами, как монета,

Что можно бросить, выбирая путь.
Где смех друзей, ведь был такой опорой
Теперь в душе живёт немая муть...
Всё было сном. Закончено всё ссорой

И битвы были. Я бросался в бой
За правду, за идею, за страну.
Смотрел в лицо судьбе своей скупой,
И погружался сам на глубину.

По юным дням. Я видел блеск клинка,
И славы дым, и горечь пораженья.
Но память — тонкая, седая прядь, река,
Унёсшая былые отраженья.

Рождение детей... Их первый крик,
Что мир перевернул в одно мгновенье.
Их робкий шаг, их светлый, ясный лик,
И первое простое откровенье...

Всё это было главным на земле,
Осью вселенной, смыслом мирозданья.
Теперь — лишь блики на окна стекле,
Далекие, как звёзд ночных мерцанье.

Так жизнь прошла. Как будто не со мной.
Как будто я читал роман старинный
О ком-то, кто спешил на смертный бой,
Любил, страдал, и был такой невинный.

Я перекрыл последнюю страницу,
А за окном всё тот же снегопад.
И мне не верится, что эта вереница
Событий — мой единственный, бесценный клад.

Всё пронеслось. Как всадник в полумгле,
Что проскакал, лишь пыль столбом взметая.
И я стою на выжженной земле,
Сам для себя загадкою витая.

И был ли мальчик? Был ли этот путь?
Иль это всё приснилось перед бурей?
И хочется вздохнуть ещё чуть-чуть,
Глаза в тоске и вечности зажмурив.