Его слова, как гладь воды,
Порою с матовым оттенком,
От жизненной простой беды,
Которая приходит так частенько.
И, распахнув объятья рук,
К груди прижмётся и растает..,
И только сердца гулкий стук
И учащённое дыханье.
И мысли прочь из головы,
И шум их крыльев так тревожит,
И каждый день, который прожит,
Уж не запомнится, увы…
Простая беда
© Copyright: Борис Зуев, 2025
Свидетельство о публикации №125070405328
Свидетельство о публикации №125070405328
Рецензии