За твоими плечами вздымается в небо Нью-Йорк

За твоими плечами вздымается в небо Нью-Йорк,
Та далёкая жизнь, что манила когда-то огнями.
Половина планеты сегодня лежит между нами,
И совсем непонятно, а кто же из нас одинок.

Ты мечтала о мире, исполненном сладких свобод,
О волнах, приходящих из темных глубин океана.
Почему же сейчас ты, очнувшись от самообмана,
Так желаешь билет со стыковкой на Аэрофлот?

Неужели был прав тот поэт, кто писал о тоске
По бескрайним просторам и нашим особенным людям?
Но давай мы вдаваться в такие детали  не будем,
Я в России, а ты до сих пор где-то там, вдалеке.

У тебя под окошком шумит авеню или стрит,
Но матрёшка всё так же стоит в изголовьи кровати.
Засыпая, уверен, ты думаешь: может быть, хватит
Изучать вечерами английский язык и иврит?

Иногда ты на Брайтоне слушаешь русскую речь,
С головой погружаясь в своё беззаботное детство.
Ты ведь знаешь, что здесь никогда не получит наследства
Тот, кто дома наследство свое не сумел уберечь.

И немного в разбитой душе по краям поскребя,
Ты не плачешь во сне по далёким кремлёвским курантам,
Ты безумно скучаешь о девочке с беленьким бантом,
На чужбине однажды навек потерявшей себя.