Больница. Свет её слепой.
Он учит тихо умирать.
Где койка — узкий гроб немой.
Едва пытаюсь я дышать.
Сквозняк из щели шелестел,
И кровь застыла в вене той.
А вопль страха — прогремел,
Он впился мне тупой иглой.
Потухли лампы. Тесный плен.
А за решеткой окон – тьма.
Всё тело — язва. Гнойный тлен,
И вскоре я сошёл с ума.
Весь коридор — тоннель прощаний,
Где каждый шаг и тени мрак,
Когда-то влились в тупики,
Оставив мне прискорбный знак.
Я всё забыл, я всё забросил.
Я ничего не помню впредь,
Остаток жизни проведённой,
Я протяну, оставшись здесь.
Там боль, как мама, шепчет: «Спи».
И тьма баюкает опять.
Где стужей выстлан путь к тени,
Зато уютно умирать.
Апатия теперь творец.
Нет слов. Нет крика. Нет тепла.
Лишь лёд в костях. И я мертвец.
Но плоть ещё не отошла...
Больница
© Copyright: Артём Сухой, 2025
Свидетельство о публикации №125070403146
Свидетельство о публикации №125070403146
Рецензии