Со всех сторон...

Со всех сторон быть можешь подходящим,
Есть ум, образованье и кураж.
Но кто-то рядом мимопроходящий,
Не так хорош…, но чей-то он племяш.

И отстаешь опять ты на полшага,
Догнать пытаясь тех, кто впереди.
А годы оседают где-то сзади,
Надежда тает медленно в груди.

Каким ни будь прилежным и проворным,
Паши усердно сутки за троих,
Но мир был создан кем-то бутафорским,
И у тебя нет шансов никаких,

Коль ты ни чей-то протеже…, потуги,
Напрасны. Выдающийся ай-кью,
Скорее недостаток, надосуге
Отлично понимаешь, что вничью,

Не разойдетесь с жизнью без пощечин,
Без зуботычин, и без оплеух.
И словно балансируешь непрочно,
Ты на карачках, тренируя дух.

Ведь ты, увы, совсем не единичен,
Вторичен… может быть, и то не факт.
В душе закоренелый пусть язычник,
Псалмы себе поешь, и те не в такт.

Но если голос твой услышан с краю,
Уже удача, большего не жди.
Считай, что отыграл у жизни раунд,
Чуть расступились плотные ряды.

Но жизнь на чай не даст, ты не надейся.
Споткнется провиденье, так и знай,
О червоточины в душе под шлейфом
Притворства… И опять ушел трамвай.

С тем, что обычен ты, смирись покорно.
Всегда найдется круче кто-то ведь.
Придется ждать, ты запасись попкорном,
И вот уж в зале приглушают свет.

Твоя непогрешимость, безупречность,
Не знамя, водрузить что б на флагшток.
Но впереди у нас все та же вечность…
И ничего не запасешь ты впрок.