Селфи смерти

Я составляю натюрморты,
всё, как у Бродского: враньё –
коса и череп; распростёрты
мои «клиенты»: забытьё...

Фотографирую их скопом,
поодиночке, втихаря,
пусть величают мизантропом,
противоборствуя, хитря,

моля, неистовствуя – тщетно!
Неотвратим, надёжен «щёлк» –
и вы застыли беспредметно,
как изваянья – вот мой долг

А ну, не прячьтесь, выходите,
вам – неизбежное принять,
неважно, сядьте иль лежите,
щелчок – и в вечности опять!

Но непонятное тревожит:
как появляетесь то здесь,
и отчего вас часто гложет
помимо оторопи спесь

И эта палка! Символ жизни?
(К ней приурочен телефон);
чему вы радуетесь, слизни,
ведь всё кончается – закон!

Вам не удастся отодвинуть
мой «щёлк» своею щелкотнёй,
готовы в вечности застынуть,
сложивши руки под землёй?

Хотя, постойте, может что-то
в уменье этом всё же есть?
Опробовать? Но отчего-то
уж норовят сомненья съесть!

Однако ж кнопку нажимаю,
сфотографировав свой лик,
и тотчас скорбно исчезаю...
Так возникает жизни миг!