Исповедь без ножа

    Мне казалось, что я — это я,
    Что во мне есть и сила, и свет.
    А теперь лишь гнилая земля
    Мне готовит единственный верный ответ.

    Я иду по размокшей листве,
    Что блевотиной кроет асфальт.
    И чужие слова в голове
    Мне твердят, что возврата назад
    Больше нет, никогда, ни за что.

    Я не свой ни для тех, ни для этих,
    Я случайный, нелепый ублюдок.
    Я рождён на неправильной, кажется, третьей
    Планете, где здравый рассудок —
    Это просто болезнь, что мешает дышать
    Этой гнилью и радоваться.

    А меня научили когда-то мечтать,
    А теперь остаётся лишь каяться.
    Только вот перед кем?

    Так и бродит душа, как бездомная тварь,
    Что зарезана, только без боли ножа.
    И глядит в почерневший небесный букварь,
    Ни единого слова в нём не находя.

    И поэзия — лживая сука в шелках —
    Мне мурлычет про вечность и свет.
    А в моих почерневших и мёртвых руках
    Ничего, кроме осени, нет.