Белый шум

Никто на меня не похож и я ни на кого, посему советовать мне то или иное — бессмысленно.

© Марина Цветаева

 Блиц


Когда  слова - патроны холостые, в них искры нет - один лишь белый шум.
За внешним лоском - прячется  пустыня, бескрайняя пустыня Каракум...
Зеваем, если не оригинально, буксуют рифмы и слова не те...
И всё обратно - пропорционально невидимой душевной красоте.
"Не курят нервно" - классики-поэты, их удивить нам, видно, не дано.
Пока у них "стреляем сигареты", чтоб приукрасить наше "полотно"...
Дырявое у нас воображенье, как рваная для ловли рыбы сеть. 
Не пробуем в зеркальном отраженье под микроскопом чувства рассмотреть.
Как близнецы, стихи  у нас похожи... Так монотонно в строчке льётся речь...
Не интересно, где одно и то же... Видать, изюм из булки не извлечь...
Ведь наши булки чаще  без изюма, товар такой не штучный - на развес.
В стихах всё больше фонового шума, наборы слов из дымовых завес.
Разгладив  рифмы на душе измятой, припомни  Ниагарский водопад.
Лишь вдохновенье в степени десятой - поэзии пророчит результат.
Стихи - как взрыв, как следствие экстрима, в них сердце бьётся, как в последний раз.
И личность лишь тогда неповторима, когда ни в чём не повторяет нас.
Когда в строке не ищет сходства с нами, она  лишь  с миром бренным  - заодно.
 В ней оживает в этот миг цунами,  пытаясь  в  космос распахнуть окно.
Лишь на вершине чувств  проходит действо, в порыве бурном, но не по злобе...
 Чем ближе Бог, тем глубже совершенство, сокрытое в  единственном  тебе.
Порывы чувств не прячутся под гримом, а многогранность - редкостный успех...
На выдумку душа неистощима, хотя её  харизма не для всех.
***
Сидит поэт и  в  голове  склонённой перемножает искренность и страсть...
Стреляет кто-то  в "белую ворону",  но может сдуру в Ангела попасть...