Самый страшный сон...

Во сне действительность богата
Абсурдна, словно день сурка
Приснилось, что тетрадку брата
Листаю я из-под тишка

А там стихов таких красивых
Его написано рукой
И слов монументально сильных
А почерк мамин, не простой
 
И стало мне во сне обидно
Что он так пишет хорошо
Обидно мало, стало стыдно
Что я вот так же не пишу

Мой мозг воспринял сон нелепый
Как затянувшейся кошмар
И разбудил сначала левый
А после правый полушар

Во снах пугает нас фатальность
Бывало, что во сне летал
Но что бы мне приснилась зависть
Такого с роду не видал

И вот сижу на табурете
Пытаюсь в кучу ум собрать
Решить, как мне на этом свете
Как он, вот так же написать

Нелепых строк ручей безумный
Шальною мыслью гоним
Несётся в даль неутомим
Туда, куда дорожкой лунной
Ходил я лишь с собой самим
И да с гитарой шестиструнной…

И тот, кому свезло однажды
Ступить дрожащею пятой
Туда, где далеко не каждый
Пройдёт чуть дальше запятой
Листу доверившись отважно
Наполнив смыслом лист пустой

Моих порывов не осудит
А станет тихо наблюдать
Когда вода ручья остудит
Огонь, что чуть не сжёг тетрадь
И подмечать, конечно, будет
Того, что стоит ожидать…

Ведь сам он был в моей рубахе
И сам, хватаясь за перо
Свою любовь, сомненья, страхи
Всего себя, своё нутро
На чистый лист кидал в размахе
И тратил, словно серебро…

Вот он поймёт, и будет слушать
Взглянув украдкой под вуаль
Откроет уши, сердце, душу
И я скажу ему, не струшу
Иным же… бисера не жаль…

Нелепых строк ручей безумный
Вольётся в Тихий океан
И там, однажды, ночью лунной
Залечит дыры старых ран

Уже сказавши в бездну неба
Всё то, что рвалось изнутри
Сиди теперь, и где б ты не был
На то, что выльется смотри

И в благодарности безмерной
Откроешь чистую тетрадь
И будешь знать, хоть и примерно
Чего там стоит написать
И всё напишешь непременно
Иди, пиши, не стоит ждать…