Летит

Я на развилке невезенья
стою в безнравственной стране.
Нет вдохновенья, нет прозренья,
погряз в колючей я стерне,
не вижу горизонта, даже
недальний в дымке сизой лес.
Но кто же, кто же пусть укажет
и кто проявит интерес?

К тем перехлёстам состояний
в вечернем зареве, как пал,
в пылу осенних возлияний.
В несбыточность опять попал
я. Не могу понять откуда
к нам принесло избыток вод?
Им загораживать не буду,
прояснится вновь небосвод.

И в отуманенном пространстве
в пересечении дорог
пришлось мне испытать тиранство,
и под которым я продрог.
Увязли на болоте дроги
в осеннем беспокойстве лет.
Смотри, идёт вон по дороге
открыто изгнанный Поэт.

И всё становится на место
без нарушения пространств.
Изгибы выглядят прелестно.
Напор выдерживает наст,
и потому иду за повороты,
за перекрестие дорог
росой умытые, протёрты
до блеска – праведный урок

усвоил крепко, между прочим,
и без нажима на хребет.
Восход степенства опорочен –
вот вам мерси, к тому ж привет.
Неоднозначность однозначна –
не новый всё же парадокс –
вся безусловность – это, значит,
летит всё снова под откос.