С невысокой горы я катился октябрьским утром.
Под собою сминая ещё не зардевший рассвет.
Он мешал мои дни в алкогольный коктейль с перламутром,
Где на дне пустота, и не видно на счастье просвет.
Я родился в том городе, где волшебства так нечаянны.
Город денег и власти, забытого словом душа.
Я москвич, затерявшийся в душной Москве не случайно,
За обмякшей душой волшевства не рубля , ни гроша.
Я катился с горы, и гора моё тело ломала,
Мышцы, кости и мясо мешая в сосисоный фарш.
Мне на пятьдесят три счастья мало и горя так мало,
И лишь здесь на горе я поймал настоящий кураж.
Я любил и страдал, путешествовал в странах далёких,
Сам писал исключения в правилах жизни игры.
Но внезапно я понял, каким же я стал одиноким
В этом сне, где качусь с невысокой горы.
*На четвертьфинал конкурса поэзии Маяковского
Москвич катится с горы в 53-м году
© Copyright: Уля Королёва, 2025
Свидетельство о публикации №125070306287
Свидетельство о публикации №125070306287
Рецензии