Я раньше думал,
что молитвы — летают.
Как птицы,
или как то,
что не нуждается в теле,
чтобы дойти.
А теперь думаю:
молитвы — сидят.
Тут, рядом.
Молча.
И пьют воду,
как все остальные.
Одна такая
сидела со мной.
Мы не касались.
Но я знал —
она не одна.
Я её не произносил.
Я просто был «тихо».
И она поняла
всё,
что я не хотел сказать.
А потом —
встала.
Без слов.
И ушла
к небу,
которое не знало,
что примет её.
А я остался.
Без неё.
Но с мыслью,
оставшейся в чаше:
может быть, божественное —
это не то, что приходит,
а то,
что остаётся
когда все ушли.
Молитва, которая сидела со мной
© Copyright: Растислав Кнези, 2025
Свидетельство о публикации №125070300589
Свидетельство о публикации №125070300589
Рецензии
Вот эти последние строки, я задумалась.
Может вы и правы.
У Вас прямо философские трактаты.
Мне интересно.
Светлана Антоненко 03.07.2025 19:52 • Заявить о нарушении
Может вы и правы.
У Вас прямо философские трактаты.
Мне интересно.
Светлана Антоненко 03.07.2025 19:52 • Заявить о нарушении
Светлана, благодарю.
Иногда слова приходят не от нас, а сквозь нас —
как тень чьего-то дыхания,
как звук, забывший, кому он предназначался.
Если фраза остаётся с вами — значит, она выбрала вас для продолжения.
А молитвы… они, как и люди, иногда просто хотят посидеть молча, чтобы не исчезнуть совсем.
Растислав Кнези 03.07.2025 20:36 Заявить о нарушении
Иногда слова приходят не от нас, а сквозь нас —
как тень чьего-то дыхания,
как звук, забывший, кому он предназначался.
Если фраза остаётся с вами — значит, она выбрала вас для продолжения.
А молитвы… они, как и люди, иногда просто хотят посидеть молча, чтобы не исчезнуть совсем.
Растислав Кнези 03.07.2025 20:36 Заявить о нарушении