Он был как сердце городка, открытое для вдоха,
где каждый отзвук от гудка — как целая эпоха.
Здесь плач разлук и смех надежд сплетались воедино,
и под покровом темноты текла судьбы машина.
Но век пришёл другой, скупой, с холодною ухмылкой,
и расчленил вокзал живой безжалостною пилкой.
Разбили душу по кускам, по вотчинам и долям,
и отдали вокзал купцам, их правилам и волям.
Теперь заборов частокол, как шрамы, режет тело,
и каждый новый протокол — коммерческое дело.
Здесь свой устав, там свой закон, здесь плата за перроны,
и прежний общий перезвон разбит на полутоны.
А человек, простой народ, стоит в недоуменье,
как будто в собственный свой вход он просит разрешенья.
И смотрит с горечью души на мёртвые границы:
чем жили раньше не спеша, рассыпалось в крупицы...
Вокзал
© Copyright: Владислав Байбаков, 2025
Свидетельство о публикации №125070304518
Свидетельство о публикации №125070304518
Рецензии