Чёрная вода

Холодный ветер с Невы, как всегда в октябре.
Клубится дым сигарет, цифры в календаре –
неважно какие. Время – такая штука,
что ест само себя, не оставляя звука.

Листва облетела. Пусто на набережных.
Тоска, знаете ли, чувство из неизбежных,
как неизбежна смерть, налоги, и прочая дрянь,
что жизнь подкидывает, как свою протухшую длань.

А впрочем, плевать. Налейте-ка лучше вина.
Да, этого самого, красного, как геенна.
Пусть горький вкус опьянит, унесёт от земли
туда, где слова обретают смысл, а нули

складываются в вечность. Там ангелы курят,
насмешливо глядя на этот театр абсурда,
где каждый играет роль, не зная конца,
и ищет бога в осколках разбитого лица:

«О, бог, если ты есть, то где твоя милость?
Или ты просто кукловод, что увлёкся игрой?
И мы – лишь марионетки в твоём представлении,
обречённые вечно искать утешения

в вине, в стихах, в любви, в дешёвой надежде,
что завтра будет лучше, чем было прежде?»
Но завтра, как правило, хуже, чем вчера.
И жизнь – это вечная чёрная дыра.

И всё же... Смотрите, как свет фонаря
пробивает мрак, как туман января
окутывает город. В этом есть красота,
пусть даже и горькая, как правда и нищета.

Так будем же пить за то, чего-то и не будет:
за вечное ожидание, за людские причуды,
за холодный ветер с Невы и за чёрную воду,
за то, что мы здесь, вопреки всему, ещё бродим.